The cool poems thread?

did you read them already?

The first one I have. Beautiful, Iā€™m still pondering over the words. Iā€™ll get to the second one tomorrow.

I love the imagery of the first one and about the birds. I love birds.

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@Teodoro_Fortunato

Beautiful Imagery:

"If death is not death when it is consumed by death
Time will eat time
And Cronos rejuvenates
In the picture kouros
of restless and eternal Aion

The dew drops,
Druid diamonds
They know you and welcome you."

Just a side note. Hekate is considered a cronos witch. The same with the Egpytian Goddess Isis (Or Aset, as some call her), Iā€™ll have to dig into the sites and books I have to find the source again for that.

Loved this one the best:

ā€œThan the honey of ancient Greece
Not be balm for your chains
Let it be the antidote that heals you
After they feed you the poisonous fruit by forceā€

This felt very familiar. :heartbeat::dart:

Loved this line:
ā€œWalking stars that roam the earth
Singing dissimilar songs
Dancing a choreographyā€¦ā€

:heartbeat:

I felt each number had was the ticking of a clock. Like it was your journey. Although, Iā€™d be curious as to why youā€™d want the termites to eat the great pyramids.

Beautiful! I really like your poems. :smiley:

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Thanks, Im glad you liked them, actually it is supossed to represent a journey of sorts.
and about the pyramid I mean just one, not all of them, I meant thereā€™s a pyramidal system of power here on earth, thats the pyramid I meant, not an actually physical one, but more of the, pyramidal structures of powers :wink:

I will try to upload another one soon, now that I realize the translator does it fine :slight_smile:

Loved you liked that part as followers of the hellenisms it was kind of hard to write it, like it was a little strong for me, but glad I did because i think it tells exactly what i wanted

well anyway thanks for the lovely comments
:tada: :tada: :tada:

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I do like the insight on this! :blush:

I had to look this up and found some information. :face_with_monocle::blush:

https://www.paganfed.org/hellenism/


When Sue Wears Red

  • Langston Hughes

When Susanna Jones wears red
Her face is like an ancient cameo
Turned brown by the ages.

Come with a blast of trumpets,
Jesus!

When Susanna Jones wears red
A queen from some time-dead Egyptian night
Walks once again.

Blow trumpets, Jesus!

And the beauty of Susanna Jones in red
Burns in my heart a love-fire sharp like pain.

Sweet silver trumpets,
Jesus!


Suicideā€™s Note

  • Langston Hughes

The calm,
Cool face of the river
Asked me for a kiss.

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I wish I could see sue in red :grinning:
Although I kind of like the short one
saying a lot inn just a few words I like it

Iā€™am tempted to place a rather looooooooong poem in here
but I think I will just place the link because is way too loooooong
but is worth it, I think if someone would have read this poem to me as a child
I would have probably take longer into trying substances and all that XD maybeā€¦

Anyway here is a link on Christina Rossettiā€™s Goblin Market

and hereā€™s the audio

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and another one from Christina Rossetti
I love this one

May by Christina Rossetti

I cannot tell you how it was,
But this I know: it came to pass
Upon a bright and sunny day
When May was young; ah, pleasant May!
As yet the poppies were not born
Between the blades of tender corn;
The last egg had not hatched as yet,
Nor any bird foregone its mate.

I cannot tell you what it was,
But this I know: it did but pass.
It passed away with sunny May,
Like all sweet things it passed away,
And left me old, and cold, and gray.

here my book of poems

https://ia800901.us.archive.org/29/items/PHOSPHENISMDUNGEONSYNTHCOREDUNGEOREBiscioserieFossili/Biscioserie%20fossili.txt \ https://biohackinfo.com/ \ - NO CROCHET - MACRAME BACKPACK Hempunk Steampunk Dungeon Synth (ALL ORGANIC HEMP MADE WITH FINGERS) | Dungeore Tarantellelectecnmentalcidungeoniriphosphenicore \\ http://www.phosphenism.net/

DUNGEORE <----Youtube channel personale con opere sonoro - visive
FOSFENISMO <---- Tecnica medica meditativa che spiega come usare i punti colorati che si vedono quando si chiudono gli occhi per trasformarli da energia luminosa in energia mentale
DUNGEON SYNTH <---- Genere Musicale da approfondire
MIRCENE: <---- Terpene presente in numerose piante abbinabile al THC

A SEGUITO IL MIO LIBRO LEGGIBILE GRATUITAMENTE:

"Sciocco il violento
intento a ruppere vetro con pugno
intento e convinto
a DISTRUGGERE
non sā€™accorse
di infiniti frammenti
aver CREATO

Sua convinzion
quindi vana
e infinite schegge
non puļæ½ schiacciar

La violenza ļæ½ ingiustificata verso chiunque
verso chi la riceve
verso chi la provoca

Lā€™amore ļæ½ musica per il silenzio

I nomi sono proprio una buffonata: ci dicono che ļæ½ proprio poi lo hanno uguale in 100000000 di persone, che presa in giro ļæ½?! Dopo mesi che avevo questa paranoia un socio mi riferļæ½ di aver letto in un libro a proposito di unā€™individua che raccontava di alcune tribļæ½ nelle quali si danno il nome quando muoiono, a seconda di ciļæ½ che una persona rappresenta in vita. Me lo ha detto qualche anno dopo che avevo questa fissa e non sapete quanto ho capito gli indigeni. Piuā€™ avanti una signora di quelle parti mi ha detto che spesso usano proprio suoni onomatopeici e cacofonici per dare i nomi alle persone quando muoiono, suoni che rappresentano il loro interagire con determinati elementi della natura caratteristici della persona stessa, quindi nomi zero, esclusi ad libitum. Rimarcare inoltre con insistenza il nome di una persona ļæ½ un meccanismo di affettazione ovvero un atteggiamento atto a convincere di qualcosa in maniera forzata la persona che viene chiamata appunto per nome.
Hanno soppresso le vocali appositamente fra consonanti che le soffocassero.

QUESTE SONO POESIE SCRITTE A PC NELLE SITUAZIONI PIUā€™ ASSURDE DEGLI ULTIMI ANNI FRA TRENI, CAMPAGNE DESOLATE, ANTRI ED ANSIE. I DELIRI SCRITTI A MANO (SINISTRA) NON LI PUBBLICO PERCHEā€™ SAREBBERO TROPPO INVASIVI NEI VOSTRI CONFRONTI, GIAā€™ QUESTE SARANNO DIFFICILI DA SOSTENERE, VI Eā€™ UN ABISSO FRA LO SCRIVERE CON LA PENNA E IL DIGITARE CON LA TASTIERA. NON RITENGO LE PAROLE UN METODO DI ESPRESSIONE AFFIDABILE SIA SE DETTE SIA SCRITTE A MACCHINA CHE SCRTITE A MANO TUTTAVIA PER CURIOSITAā€™ PROVO A FARNE USO. RITENGO CHE Lā€™ARTE IN QUANTO TALE DEBBA ESSERE FRUIBILE GRATUITAMENTE QUINDI DISTRIBUISCO LE MIE OPERE SENZA CHIEDERE NULLA IN CAMBIO SE NON LA PACE E LA PAZIENZA DI ASCOLTARE O LEGGERE CIOā€™ CHE COMPONGO CON IL CUORE E NON CON LA MENTE.

Se mi convinco che le parole non sono un mezzo di espressione cosiā€™ futile credo che metterļæ½ in atto la trama di un romanzo di psicofantascienza in cui uno scienziato utopico in quanto credente in dio vede sgretolare le sue convinzioni insieme a un poliziotto della scientifica che anchā€™esso viene privato delle medesimi condizioni di vita dalla situazione in cui si ritrovano a dover indagare di nascosto: sono stati segnalati casi di aggressione da parte di insetti nei confronti dellā€™umanitļæ½ probabilmetne a causa dei disturbi tecnologici ed elettromagnetici. gli insetti eccessivamente disturbati dalle frequenze dei macchinari dellā€™umanitļæ½ si ribellano e attaccano in maniera intelligente lā€™essere umano, lo stesso dicasi per le piante che avvilupperanno i loro tronchi le loro radici e le loro forme aggredendo gli inutili sperperi edili creati dagli umani. Queste circostanze saranno ulteriormente confuse da entitļæ½ extraplanari che cercano, invano e non, di interagire con la situazione.

Ton, click

Ingranaggi,
ruote su binari
viaggiano fra dimensioni
irreali.

A scalo fra
musica e progetti
scambi fra menti
slanciano rapide vite

Fra la culla di viaggi
memoria di ritorni.

Treni e stazioni
alternano
strade e silenzi.

Luci, altezze,
di vita saggezze;
ombre di civiltļæ½
fomentose e perdute

dal rispetto esiliate.

\

"Vorrei
mattone dopo mattone
aver costruito questi palazzi
per potermi aggirare fra essi inerme
ricordando
di aver qualcosa

Giorni perduti
fra cittļæ½ anestetizzateā€¦
minacce dal continente
strazi politici
menefreghismi tossici

perduti nel novembre
di fuochi gelidi
e fatui
come lā€™Amore,
morta speranza
dagli occhi svanita
senza Passione

fuggo come preda
senza dominae
senza
imperatore di mondi stupidi
senza vere speranze
di menzogne mai dette.

senza parole
perdute fra capelli
morbidi
come tramonti
di Sardegna.

anime su fiumi
calde di fiori
in mondi lontani,
nemmeno Caronte
sa piu accompagnare

stupido uomo
imbrattato di sļæ½
dimentica lā€™amico
per ambizione del proprio caffļæ½.

fra dimensioni piļæ½ numerose
delle tre nostre combattute.
sostanza imbratta
menti geniali.

Vite nutrite
e dal vuoto consunte,
fantasmi sopravvissuti
al conto di pietļæ½
in tasca
sempre tenute

nei rumori
di lacrime schiacciate negli occhi,
come infanti senza padri,
ci spingono il vaso di pandora
e il suo padrone.

Folle uomo
come non ricordi temere
spiriti piu veri
dei fantasmi del vino
vissuti nei calici
del piu impetuoso serafino?

schifosi e storpi
vivono sul pulito
piu sporco del topo vigliacco,
nel buco
di un porto da navi mai attraccato
da vele e da odio sventrato

non piu vento
per coste e coralli
morti per ā€œsapereā€
di ignoranti avarizie.

note senza diesis
frantumano certezze
di mesi nel sudore,
di attese nellā€™Amore.

Grigi arcobaleni
bucano
le nostre belle Nuvole.

Soffia, morta farfalla.
Vola sulle tue correnti
bella e viva farfallaā€¦

dā€™oro e di lava
ti volli coprire
ma piļæ½ del carbone
che fiamme non sa assopire
tenue rugiada
in ghiaccio ho infiammato.

Diapason di stelle
soffia via,
ti prego,
le sorelle comete.
Le donne scontente.
Infrangi ogni mondo
dellā€™uomo incoerente.

Note di parole
vento di canzone
muore il cielo
senza di certo
un perdono.

Figli di nessuno,
padri di niente
rintoccherļæ½ il freddo
nel nostro gelido ventre.

Insulti e storia
inutile umano
discorre il dolore,
lascia sangue
scorrere
oltre tutte le ore.

Inverno di insonnie,
di nebbie e di trombe.
Da camposanti nel levante
dovranno ancora morire
quanti infanti?

Luce morta
di scabbioso divenire
soffocherai domani?

lā€™Amore mi sfiora
lā€™Amore ci sfugge
sogneremo ancora ed ancoraā€¦

Cadrļæ½ la pioggia
su questo stupido girotondo.
E brucerļæ½
piļæ½ del Diavolo.

Mi perdonerai mai fedele amico?
Per l indifferenza di
un felino,
per gli amori
che non ho mai dato?

Ladri della propria
anima
assassine della propria
vita:
la sorte di potenti
sfuma nei dolori
dei miserabili.

Mani non scrivon piu
versi di pietre blu
che uccidere potranno
cupidigia
che nemmeno
uomini rimpiangeranno.

E quando nel novembre piu nero
fiori piu non ci saranno
nubi e odio
falceranno mondi
che pensare non vorrei.

Gioie di nullitļæ½
sparse nella materia
di dimensioni
che nessuno sa
come raggiungere
potrļæ½.

Preghiere,
meno vane di lacrime
in pioggia miscelata,
ricordano innocenze
sul nostro viso
piu di certo del nostro
malsano paradiso

Re del Mondo
Re di ermellino ricoperto
nemmeno un freddo occhio di vetro
puļæ½ piļæ½ donarti due fianchi
su cui scatenare tua brama
di odio illuminata.

Sadico burattinaio del fato
Dio ti scomunico
da queste marionette senza fili
e senza perchļæ½.

Pescatore,
cacciatore,
boia della perdizione.
Come un trofeo
in mano vorrļæ½
e avrļæ½ il tuo cuore.

Dio mio? Dio nostro?
Dio vostro.
Dio maledetto.
Dio oro.

Dio loro.

\

Voglio scendere al mercato
e trovare umani fritti
al banco surgelato/surgelati
mondo cannibale
mondo criminale
mondo malato.

Potessi vivere
col cervello ibernato
dai dolori ravvivato
dalle rabbie alimentato

Burning is burning is burning again.

Cittļæ½ sciolte
come gocce sul tuo naso
cola odio su specchi
lisci e occultati come il raso

io invece col raso
mi ci soffio il naso.
perchļæ½ ho un cervello infettato
che schiaccia sempre un
raggomitolato.

e se ancora in strada non sei stato
ricorda, solo in pezzi da un macellaio
potrai essere accettato.

affetto affettato
con le lame il vescovato
pesa etti di monete
su litri di sangue colato.

mondo sacro, mondo controllato, mondo malato.

\

Come ti poni al mondo
creatura piļæ½ bella di sļæ½ stessa

Sa una rosa ricordarmi
il tuo profumo
di desiderio intenso
di desiderio posseduto
di desiderio scarlatto e bianco.

Sento, profumo
e lā€™Oriente anche tu ammiri
con il Silenzio
del rispetto.

Vorranno i tuoi petali
veder passare il mondo

Vorrļæ½ il vento
accompagnarti
ferma
nel tuo cammino.

Dove sei riuscita
a far svanire
i tuoi bellissimi occhi
profumata creatura?

Come carbone il
tuo sguardo.

Pelle di marmo
liscia di morbido
caldo.

Ancor ascolto le tue passioni
mentre Realtļæ½
ci conduce
in un mondo da conoscere.

Con la grazia di un gatto
sai chiudere gli occhi
di fronte a perversione
e sdegno.

Cosa pensi
in quel momento di grazia
fresca aria
di primavera?

Alcun bosco non ti accoglie,
nelle lande
piļæ½ pulite e lontane
i tuoi profumi
e bellezze
piļæ½ antichi e sincere.

Sorriso di bellezza ferma/di ferma bellezza
aperto
vero

Come una Dama
chļæ½ piļæ½ dā€™una musa
ha visto
conosciuto
e riso
del mondo degli uomini.

Dove mettesti la tua passione?
Troppo rossa troppo candida
saporita troppo profumata
posata

Grazia per gli occhi.
Portami con te.

\

\

Nļæ½ con la telematicitļæ½
Ne con orgie di droghe
Nļæ½ con la politica
Nļæ½ con la violenza
Nļæ½ con un movimento
si abbatte un/il Sistema

ma con
IL Movimento
Sapendo stare
al proprio Posto.

TEKNO ANALOGIC ANARCHISM

Stare seduti
a parlare
a dei computer
non porterļæ½
da nessuna parte.

Fuck all Systems

Qualsiasi meccanica digitale non analogica
si deve vivere ricordando
che non potrai avere sempre
ciļæ½ di cui
usufruisci.

\

forse ļæ½ come trascendenza trascrivere pensieri con il facile ausilio di dita digitali, ma forse risulta piuā€™ come trasfonderlo di getto. forse in questo si ļæ½ disperso lā€™uomo, nel ritrattare le sue scoperte di continuo. utile per altre forme di vita che esso si riimpasti la coscienza come un boccone troppo sgradevole da ingerire e facile ļæ½ dimenticare la tecnica innanzi allo stuporeā€¦ sapete voi rinunciare alla velocitļæ½ in nome della penna?

Flebili ironie
agghiacciate spruzzate
in grida
per le insanitļæ½
delle cittļæ½.

una rincorsa su spine
e scivolo fra scaglie e
fiotti di scheggie,

non come alle radici
il pensiero mio tangeraā€™
normali decadenze.

posseggo struttura nellā€™assemblare parole
ma gli ormai sentori delle parallele esistenze
ho sfuggito

considerando il precedente e il seguente.

anzichļæ½ il tempo rinnegare
come avevo capito.

in quale passo,
mia sfuggente intesa,
ho incappato
le danze cui diedi inizio?

consigliamelo
sussurramelo.

Quanti finali
a nessuna storia.

ho bifidi e contorti
attorno
che nemmeno so piuā€™ con quanti tentativi
essi ghermiscono
nervi pulsanti
dellā€™occhio soffermo.

memorie di dati e scritture, impressi
per questa singola eternitļæ½

ogni mio pensiero che vorroā€™, vivraā€™ in questa luce
di cui gli esseri hanno inteso ricoprirsi.
per quello saproā€™ ove andare.

Non proverete
a fermare
il profondo di scricchiolii di legni
inttati
sarcofagi di suoni
in metalli disidratati

di cellule rieccheggiar il suono

ed arpe alle fronde
come i richiami
degli sfuggiti lontani.

il valico fra mente e cuore
non ha un effettiva esistenza
quanto quello fra corpo e anima

\

La merda ļæ½ lo scarto, la terra ļæ½ la sostanza. La terra ļæ½ fatta di legno compattato la merda sono scarti di questo mondo.

Avere due facce non significa fare il doppiafaccia, significa essere una medaglia: il doppiafaccia ļæ½ la terza faccia della medaglia.

Non credo di aver mai conosciuto una persona in grado di non parlare a caso. Io sto imparando ad usare le parole, ma sarebbe bello incontrare qualcuno giļæ½ incapace di parlare a caso, mi insegnerebbbe e farei prima.

per accendere il cervello devi capire che le parole NON hanno senso

So il fatto mio, i fatti miei e mi interesso poco dei fatti altruiā€¦ ma sto troppo fatto: ļæ½ ora di fare qualcosa.

Noi mancini non siamo instabili ma in equilibrio su uno sconfinato confine

Per evolvere lā€™uomo primitivo che ļæ½ in Noi dobbiamo sempre usare lā€™Essere Primitivo con ogni prioritļæ½.

So il fatto mio, mi faccio i fatti miei, mi interesso poco dei fatti altrui, mi faccio e vivo per farmi: ļæ½ ora di fare qualcosa, sono Fatto per vivere.

Studio il Piacere con piacere (senza sentire il piacere)ā€¦

\

non invocare nomi di entitļæ½ assolutamente in ogni senso inesistenti. se ti senti spalle al muro al limite puoi scrivere []|]|[] |]|[] ma dovresti farlo senza usare lettere in quanto |]|[] non esiste

FUCK SALT MD FUCK TEA FUCK COCA FUCK MILK FUCK ROBA FUCK ALCOL FUCK MEAT FUCK PSICOFARMACI (provate a scrivere psicofarmaci su google translate in inglese vedete voi cosa esce) FUCK SALE (eh li a volte cedo ancora anche io) FUCK SPEED FUCK FARMACI FUCK FUCK COFFEE POPPER FUCK SUGAR FUCK FORSE ADDIRITURA Lā€™HASH FUCK ANCHE AL FEDELE TABACCO FUCK FUCK!!! ONE SHOOOOOOOOOOTTTT!!!

\

certo che siete dei casi clinici, almeno io sono un caso chiuso e perso oltre che disperato.

\

le tue rime sfiorano\sforano le leggi della fisica ti serve una quantifica

\

Alla fine non ha importanza se stai sul nero o stai sul bianco poichļæ½ il nero sta\ļæ½ sul bianco. Miscredenza priva di ceto sociale.

\

e se temere fosse un gioco
rifai il quoto perchļæ½
hai un peso nello scroto

sarļæ½ ovvio o la morale
ma il tuo sfizio
ti chiude alla distrettuale

ma solo vai a male
ļæ½ solo il tuo trapasso
ļæ½ il fondo del tuo materasso
in cui lā€™indice cade
in collasso

se azzuffassi il tutto
rifletterei persino su ogni lutto
ma anche la morte oramai qui
la si scorda pippandosi
il proprio rutto

ma potevo
io potevo ricordare
il tocco delle stelle ad ogni soffio
in balia a dimenticare

socchiuso, il dono,
scrutavo e notavo
piuā€™ della caccia
nel desiderio di
questo tuono

talk to the stars

in visita, suono,
nul terreno sotto il
perdono

e di certo nemmeno il perno
su cui pende il tuo abbandono

sapraā€™ scuotere membra e riscontro
di ogni tuo affronto
ad ogni buono
e di ogni minuscolo
suono

\

Nemmeno piuā€™ il desiderio di rinnegare le ragioni mi ha permesso di scrivere. Storpio in cremesi, per soffi ignobili di alcoliche misure. Il terzo braccio della bilancia, la quarta faccia della medaglia, se solo il delirio potesse condurre allā€™avvenire.
Solo trafile in codici.

Ancor sussulta la piramide trapiantata nel terreno e ne germogliano le sue lingue di marmi taglienti.

Sgomentate energie
di digestioni
improponibili.
Lussuriosi cannibali
inarmati di ottemperanza
e ignobile inermia
nata da vizi incommensurabilmente
inconcepibili.

Vantati di colorate
piume innalzate
la vostra decisione
a canto episcopale.
Dimentichando il dovuto allo spirito
quasi irrita involgervi tal
riflessione
tuttavia il vostro orrore
ļæ½ colossale quanto
i templi piuā€™ antichi di sicilia.

Invogliati dalla struttura
dellā€™inutilitļæ½
non potete immaginare
quanto sappia ruotare
un quadrato
e quanto alle stelle
cioā€™ non importi.

Sussurrare agli specchi
sterili menzogne
lontane da ogni
possibile bellezza

cavalieri dei piuā€™
squallidi e sgargianti
monarca zoppi
avvolti in abiti
piuā€™ piccoli deā€™
lor ventri anormali

Avete infranto il corso
delle ispirazioni
che volentieri avrei condiviso
al vento e alle stelle

con i luor fischi
come guide fatue
a interessi
destrutturati

non sopporto narrare delle vostre
ingiustizie
ma lā€™ottuso furore
che mi avete concesso
non mi permette altro.

una vibrazione, dā€™ottone
da legno infranto
sa sopire i

ritmi in sincronia
di correnti arpeggiate
di dati inniettati
in filtri riprodotti
da giocose macchine

di grigio colorate.

Come ritmi inauditi
nelle stupiditļæ½
piuā€™ bramate.

infranti i venti
scheggiati gli specchi
rotti della rivoluzione
avete celato ogni
scheggia
nel pane.
Nelle costumate
del malsano.

Nemmeno lā€™[]|]|[]
nemmeno lā€™[]|]|[].

Non avrete niente da me.
sentirete solo zaffate
del vostro fetore
e vi assopirete
nella coltre da esso sollevata.

Come nel liquame piuā€™
oscuro del tempo mosso
dei gigli di palude.
Non saprete nascondervi
per osservar lo sveglio
percheā€™ sonnambuli

non saprete nemmeno inciampare.

Ho i nodi agli occhi
a scrutarvi.
Scorre a tendere sovversamente
in improvviso
gli zigomi

\

Esasperante
esser per te sol il suono
del bacio che vorrei

indispettiti da un mondo
invadente
come una piccola nausea.

non piangendo si va avanti.

La storia serve a ricordar
come lā€™essersi guardati dietro
ti abbia fatto scordar
che mentre lo facevi non
comtinuavi
a guardare avanti.

\

e se temere fosse un gioco
rifai il quoto perchļæ½
hai un peso nello scroto

sarļæ½ ovvio o la morale
ma il tuo sfizio
ti chiude alla distrettuale

ma solo vai a male
ļæ½ solo il tuo trapasso
ļæ½ il fondo del tuo materasso
in cui lā€™indice cade
in collasso

se azzuffassi il tutto
rifletterei persino su ogni lutto
ma anche la morte oramai qui
la si scorda pippandosi
il proprio rutto

ma potevo
io potevo ricordare
il tocco delle stelle ad ogni soffio
in balia a dimenticare

socchiuso, il dono,
scrutavo e notavo
piuā€™ della caccia
nel desiderio di
questo tuono

talk to the stars

in visita, suono,
nul terreno sotto il
perdono

e di certo nemmeno il perno
su cui pende il tuo abbandono

sapraā€™ scuotere membra e riscontro
di ogni tuo affronto
ad ogni buono
e di ogni minuscolo
suono

\

Il disadattato medio tende costantemente a credere di sapere quel qualcosa in piļæ½ che le persone normali, effettivamente, nemmeno si avvicinano a concepire. Tuttavia rendere questa percezione un vanto rischia di distruggere unā€™intera vita allā€™insegna del sapere, cosļæ½ come trasformarla nella propria debolezza porta inevitabilmente ad annullarla.
Contrariamente, la consapevolezza e la continua ricerca in essa, spesso, divengono le fondamenta piļæ½ importanti e solide su cui si puļæ½ basare il propria unico, lontanto, ed irripetibile cammino.

ā€¦siamo tutti gemme della stessa minieraā€¦ma siamo ancora lontani dal saper riflettere le luci e le meraviglie racchiuse nei nostri cuoriā€¦

\

CAUTERIZZO RABBIA. CHI SONO? SONO UN SIGNORE CHE SI SPACCIA PER RAGAZZO CON BAMBINI DIFFICILI COME AMICI.

ALTERNO DUE CARATTERI PER POTER GODERE DELLA TERRA NEL PRESENTE E RICORDARE LA TERRA DEL PASSATO.

NON HO PAROLE. NEā€™ VERBI.

VORREI RESPIRARE OGNI ISTANTE,

Lā€™ ABBRACCIO DI OGNI CALDO VENTO.

GIOCO CON PAROLE PESANTI E QUI NON Eā€™ UNA QUESTIONE DI PAROLE MA DI PAROLA.

\

che i canti dei pirati ti rimbombino nella testa fino a causarti calvizie di vasta pesantezza. che i canti dei pirati ti distruggano l anima fino a condurti a follie degradanti. che i canti dei pirati ti facciano marcire.CREPA!

\

A te l onore tumore
a te la Sorte Morte

Il tuo cavaliere un lanzichenecco
La tua vita una meravigliosa edera
come un ramo secco che si decompone
i vostri sussurri
come un filo di corteccia secca
il vostro amore.

Vivrete la vostra
decadente vita
svegli,

sognando.

\

dejaja dejavu dejecute, cā€™est ici. NON Eā€™ QUESTIONE DI POCHI MA BUONI Eā€™ QUESTIONE CHE IN STO MONDO POCHI SON BUONI E MOLTI POCO DI BUONO. AGGIUNGICI SOSTANZA CHE IN ESSENZA Eā€™ NEVROSI INDEFINITA, TOGLICI GLI SPIRAL TRIBE, RIAGGIUNGI UN BOTā€¦TO DI FRENCHCORE ed ecco le feste attuali. il Rave parte, continua, viaggia, soffia costantemente piļæ½ di qualunque vento e tempesta prima dopo e durante la festa. party e poi via dimentichiamoci QUEL riflesso della realtļæ½ dal lunedļæ½ in poi mi raccomando. non distruggete i computer che trovate vicino alla monnezza per fare i braccialetti, mi raccomando: ļæ½ roba da hippy.

\

La Luna questa Notte
vive di uno strano e curioso riflesso.
Blu.
Sotto la Luce delle ombre
per la prima volta
ho paura del buio
della Luce.

Gli uccelli cantano.
Di notte.
?.
Urlano modulati
frementi
strilla.

Piļæ½ della luce
il blu di quel

riflesso
il suo ignoto
terrorizza.

Fermi cancelli
che non swi aprono mai

sempre con i loro giardini
irrequieti delle gotiche
felicitļæ½
fra sunti
di rose e di
rovi rflessi.

Certi cancelli saranno
sempre chiusi

Certi Sogni saranno blocati piļæ½
dellā€™universo fermo eoppresso

Da una legge
che nemmeno lui conosce.

\

LSD

Non capivo perchļæ½
dormivate
quando il cervello
risuonavaā€¦

ā€¦facevate bene
a dormire.
Non sareste
divenuti
Incontrollabili.

Ho sentito.

Senza sapere

come ascoltare.
Come toccare,
come guardare.
Come gustare,
come annusare.

Il profumo

di cui il respiro

era gemello.

\

NON ESISTE VENTO FAVOREVOLE AL MARINAIO CHE NO NSA DOVE ANDARE

\

Scoprirai che il nero in realtļæ½ ļæ½ blu.

\

Lā€™amore, come |]|[], ļæ½ un vocabolo inventato dallā€™uomo per affermare le proprie convinzioni. Ma le convinzioni in quanto tali valgono solo per seā€™ stessi e non vanno a scalfire il piano energetico (realtļæ½). Le energie esistono eccome invece, solo che il nostro puerile cervello le rielabora e traduce con un misero 3% [noi il 97% del cervello NON LO USIAMO E Lā€™APPETITO DEGLI ALIENI NE GIOISCE]. Quel 3% che, come una una lente inutile e personale, tramuta valide correnti astrali in citovirgolettatissimi ā€œā€œsentimentiā€ā€ , i quali vengono successivamente cagati dalla bocca attraverso il dizionario dandogli un proseguo energetico praticamente nullo. Le scelte dunque risulterebbero: o caghi merda e/o sangue dal cervello, o te ne freghi diventando stitico e riempendoti di schifo come la maggiorparte dei borghesi tipo desenzano bai nait, o sfrutti quelle energie PER le energie, tue e di tutti, conducendo tale forza a un ispirazione creativa tale da portarti allā€™involontario e semi-automatico stravolgimento (evoluzione?) delle proprie abitudini o per meglio dire.,. convinzioni. Credo sia lā€™unico modo per rimanerne fuori (dai giochi del sistema che ci maledice e dalle zaffate energetiche di chi lo conduce [dux me lo sux]) senza restarci sotto.

\

Non so piu dove sia la partenzaā€¦e dove l arrivo. non il manuale
unire tutto
le nozioni non esistono semplici
in niente
lo DIVENTANO
dopo che le hai capite

,
ma io non capisco

colta da un russo
fra una strada e l altra

sembra un cerchio
i cui raggi
di una bici
il tempo
perso

si perdono

fra dejavļæ½

memorie vissute

\

Non se l odio sapesse scorrere fra dito e tastiera.

non se la poesia fosse cosiā€™ interrotta.

non abbandonandosi a questo renderoā€™ lā€™idea

su cioā€™ che ancora

allā€™ahimļæ½ uomo
ļæ½ celato.

ma per egoismo di rabbie
potroā€™ insinuare la disfatta
dei pilastri sociali.

dā€™assuefatte frontiere,
in discordie di posizioni.

scoraggiato
nellā€™indegno usufrutto
dā€™ogni spiga,
nelle ceneri divampate
in ogni vapore.

ordine di giochi,
per fazioni.
apriti ogni vertebra,
per tre piatti incolonnati
su accozzaglie di riso,
unto da cadaveri.

maledizioni recidive
quanto burocrazie inammesse
defibrillate in seā€™
fino al dogma piuā€™
incoscente.

quante gocce puoi contar
sgorgare da un monolite?
molte piuā€™ di ogni pioggia
decaduta su metalli
indecifrabili,
agonizzati fra rombi
di materie subterrestri.

nulla oltre la soglia
di strazio inseta
in voi.
nulla scorgerete
fra le crepe di queste cittļæ½
minerali.

non saranno fogli
a sventare misfatti di cui
ogni proibizione stessa
avrebbe preferito sfuggire.

non osceno ma peggior
sa lā€™uomo indomarsi.

fra balocchi scadenti
per mecenatiche mucose
da polveri sorrette
e lacerate.

sventratori di latte
di cui anche gli animali
private.

vampiri di secessione,
distinti quanto una folla
di pensieri accattoni.

infausti. come il vostro disdegno
al vento.

rendere fluido lā€™ordine
in cui il mondo stesso
ben confida,
solo pollini intrinsechi a spore
san affermare.

un effetto come recesso
in un diritto
fatalmente soppresso.

\

Sentieri

Non esistono
cose
dove esiste
la sfera
di Nature vere.

Voler
non decidere nemmeno per se stessi.
Non per altri cancelli
di inferni
di rovi e giardini
incantati
Dai suoni della
Natura
dalle Nature
demotivate.

Ricordi qualcosa?
io si, dei tuoi
profili di bellezza
come la calma che poteva darmi
la Nebbia sulle amate steppe
delle colline
che non
ho ancora dimenticato.

Ghiaia
nelle salite
le sinceritļæ½
fra i venti
di quelle erbe
alte.
Fra gli orizzonti
di quei cieli
troppo rossi
e blu
come la pace
di nuvole
dā€™avorio immense.

\

Frasi da riordinare

ricorda,se hai bisogno di una mano, la troverai alla fine del tuo braccio

bah perche mi piace pensare con un passo avanti e uno indietro
e ogni tanto fare un saltello sul posto per ricordarmi il presente

Parole che non dicono
suoni che spiegano

Fra vuoti e catene senza lamentele.

Fate che ingannano il Tempo

TIRO LE PEZZE SONO UNA PEZZA, TIRO PEZZE FINCHE I PEZZI, UNITI, FANNO UN BAMBOLOTTO DI PEZZA#Fra vuoti e catene senza lamentele

\

Fiumi di parole
catene o legami
legami incatenati
catene di legamconcatenamenti

incantevoli

di rare bellezze
assettati

di eterne gioie volenti
o noltenti non repressi

ma saziati.

meno di ieri piu di oggi

come domani.
ma meno la vita rispondere
potrļæ½
a cio che niente soddisfa

amore amore

mai il tuo calore solleverļæ½
le Notti
nei giardini
fra veleni
e rigogliose edere.

\

Ecco cosa leggevo nei tuoi occhi

il tuo coniglio era fermo.

Coerenti/coscenti nellā€™insanitļæ½

che circonda urla
di trombe nei grattacieli.

Di cosa far parte?

Nelle libidinose risonanze

delle pelli

dei tamburi
dellā€™umanitļæ½

nelle psichededelie
lotte, forze
bramar potrļæ½ le tue possessioni
libere e lunghe
di silenzi di Notti
dipiaceri devoti
di scuole e e di Luna
impresse e soppresse
parole colano come luci
fra albe di vini
saporiti
di dissolti effetti

di campagne infinite
covi di rabbie sfogate
di energie diverse e cresciute.
di suoni
fra metafisiche costruzioni
entroterra pervase.

Come le due rose
intrecciate e inscritte
da quella strana bambina
delle correnti, del sud la Rabbia.

ACCELLERATA
DAI TUOI TEMPI
NEI TUOI TEMPI
NEI TUOI SGURARDI
non rispettarE
nemmeno te stessa

Mi sembrava di correre come te
fra le ombre di quelle piazze.

Tempo non duole
a Notti di cui
si ricorda la Risposta.

Grandi marmi fissi e fermi
dove mi avete condotto
sciocchi/e
soste fra le ombre dei calici
racchiusi/rinchiusi in un un riflesso
sfuggiti e disegnati

interdetti
interrotti

nutrimi di attimi
sfugenti e di ingenuitļæ½
benedetti

mia Musa
nei venti
tuoi venti
mia musica.

Preferisisci il lerciume
di questo posto di mondo
al benessere delle tue sorti

sciocca schiena
trafusa di irrefrenati
gruda scarlatte
in rubini di
graffi

Disegnati i tuoi contorni
nascosti dai fiori
dei ruscelli
che nessuno di noi

ha.

mai ascoltato nulla di tutto questo

mai ricordato la bellezza di quelle bufere
nei suoni nei silenzi
cascate risuonanti
dagli effetti piu strani
sintetici
e virtuosi
ESTETICI
E DI EFFERRATE ANARCHIE

come sorridi
fra le rabbie
delle piļæ½
insensate vie.

senza senso dirottate

non seguirei i miei occhi
se questo mondo non fosse
cosi uguale
come mai non saranno
i tuoi attimi di bellezze.

Scappa quando
i riflessi sono troppi.
Non dare loro
la stretta per/di agire

E NON saprļæ½ maI ļæ½SSERE.,.
MASTICANDO LE GEOMETRIE
DI NOI CHE DIAMO UN ORDINE AI NUMERI
NOI CHE STIPULIAMO SENZA RICORDARLO
PATTI CON NOI STESSI

non nell insicurezza nascerļæ½ il sapere,
ma nel piacere del nel dubbio.

ancora
il riflesso del mio passato
lo riesco a vedere nella cortina di fumo
che mi vive davanti.

\

Eā€™ dalla solitudine che nasce il dialogo,
e solo tra persone sole
ļæ½ in grado di prendere forma
nella sua totale integritļæ½.

Sarebbe vuoto, inutile,
a volte perfino dannoso,
doverne fare uso nei rari
casi in cui la sintonia ļæ½ tale
da concederti di percepire

quanto puļæ½ essere
viva e intensa
la voce
delle nostre menti.

\

Immagini
se rabbia
si vedesse
come sento
il vento.

La piramide di cheope
sembrava divertente

Combatti
la tua Festa.

Auspica alla tua cittļæ½
di vivere piļæ½ di Zion

Sentivo cantare
sirene
non di bellezze

quando gli edifici
divennero
piļæ½ stretti

Vestiti dai
vostri demici
come loro.
Di un cuore
terrificante.

I grilli
continueranno sempre
a cantare.

\

Calici di tempo versati,
da ombre danzanti
ornati.

Perdizione, alla prova
stringe
lā€™uomo;

tra sopravvivenza
e caos
Cittļæ½ e coltri
virus e polveri,

Macchine vissute
per viziare
dominano Dei
piļæ½ piccoli
e confusi di loro

Impaurito lā€™uomo
fra palazzi
gridando sā€™aggira.

\

Credere ancora in piccole magie.
Gioire per cosļæ½ poco.

{Sembrano ridere, strane cornamuse}

Gioconda figura,
semplici passi,
gustosi sapori.

Strane creature popolano la terra,
bizzarre stravaganze
sanno ancora nutrirla
ā€¦e ricordarci di apprezzarla.

{Di olio e vapore
tutto impregnato,
di strane infanzie
un curioso rimpianto.}

Quanti giochi?
Quanti viaggi?
Niente magie ora,
solo miraggi.

Come il vento
quando smette di soffiare.
Scheggie di pace, freschi respiri
per farlo tornare.

Poi ricordi
quanto vorresti ancor giocareā€¦
ā€¦ma sempre meno spesso, purtroppo,
ce lo permettono di fare.

\

Lupi,
bianchi
paesaggi.

Ululati
dā€™orchestre
di gocce
in cristallo

Tocco la tua veste,
di sabbia bianca
che di freddo
scivola fra le mani.

Per il mondo
per i poeti
spegni i fuochi
con pace.
Con vento.

[le orchestre continuano a provare se stesse]

Le radio
scherzano cacofonie
per i tuoļæ½ freddi.

Scivolano correnti
che Eolo stesso
non ricorda.
Conoscere.

Lingue sconosciute, sirene, suoni.

Il piccolo essere umano
invece
nei labirinti sterili
dalle sue creazioni
si dimentica
del tuo cielo.

Imbastendo
meschine
feste di neve.

\

Come ti poni al mondo
creatura piļæ½ bella di sļæ½ stessa

Sa una rosa ricordarmi
il tuo profumo
di desiderio intenso/intinto
di desiderio posseduto
di desiderio scarlatto e bianco.

Sento, profumo
e lā€™Oriente anche tu ammiri
con il Silenzio
del rispetto.

Vorranno/verranno i tuoi petali
a/veder passar/scorrer il mondo

Vorrļæ½ il vento
accompagnarti
ferma
nel tuo cammino.

Dove sei riuscita
a far svanire
i tuoi bellissimi occhi
profumata creatura?
Come carbone i
tuoi sguardi.

Pelle di marmo
liscia di morbido
caldo.

Ancor ascolto le tue passioni
mentre Realtļæ½
ci conduce
in un/nel mondo da conoscere.

Con la grazia di un gatto
sai chiudere gli occhi
di fronte a sdegno
e perversione

Cosa pensi
in quegli imperscrutabili
momenti di grazia
freschi
di primavera?

Alcun bosco non ti accoglie,
dalle lande
piļæ½ distanti e incontaminate
il tuo cammino,

i tuoi profumi
e bellezze
piļæ½ antichi e sinceri.
del sale.

Sorriso di bellezza ferma/di ferma bellezza
aperto
vero

Come una Dama
chļæ½ piļæ½ dā€™una musa
ha visto
conosciuto
e riso
del mondo degli uomini.

Dove mettesti la tua passione?
Troppo rossa troppo candida,
saporita troppo profumata.
Posata.

Grazia per gli occhi,
Portami con te.

\

a quanto pare cioā€™ che conta ļæ½ mantenere viva lā€™energia potenziale.

\

se andate avanti a caffeā€™ teā€™ alcaloidi in cosmetici alcol lievito zuccheri sale
enchilatch ci credo che state messi agitati
ma bo capito considerazioni
mia vecia che presa male ieri mi fa: chiude lā€™inā€™s e si che era uno dei supermercati meno commerciali ma porco |]|[]|][]
ma scoppia la merda in testa?
cioļæ½ non capisco come sti figli del consumo si riparino dietro le parole
per conservare le proprie abitudini
proprio non lo capisco
come ci si faccia ad agitare di glutine carne ormoni fritti impanati e smaciullati
e pretendere di essere a posto. tranquilli.
cioļæ½ no.
porco |]|[] no

\

credo di aver realizzato un sentimento universale che ļæ½ piļæ½ una reazione rispetto al bene e al male. In breve significa ridere o mordere.

Come sia possibile non so ma vedo un ombra, la mia ombra, sopra la patina di umiditļæ½ che ļæ½ sullo specchio.

Insensuale insensibile insennsato

come annusare.

Il profumo

di cui il respiro

era gemello.

\

chissa come brucia un fior di tiglio.,. in che modo prende combustione la sua forma.,. come grani di pollini.,. che bruciando cadono

Come una farfalla che aggraziata sembra posarsi innanzi a te come per mostrarsi: nonostante sia ghermita dal vento, ferma. si prenderaā€™ sempre ben cura di rifrangere il bel manto al sole, in modo tale da mostrarti la sua ombra il piuā€™ grande possibile in ogni sua curva

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This is going to take a while to translate and to read
some things I can recognize as Italian is sometimes similar to Spanish (thought I will translate it properly later) it gave me an anti systemic anarchist vibe which I liked
Iā€™m kind of worried about this symbols ā€œļæ½ā€ but anyway I will give it a try

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I loved this one already:

Come ti poni al mondo
creatura piļæ½ bella di sļæ½ stessa

made me think in something quite particular and objective, it has a precise impact on me, I donā€™t think I wish to explain what connected me to it, but I think I can relate to it, for I have seen something as beautiful I can totally link to that poemā€¦

I also loved when you wrote:

"I would like
brick by brick to
have built these buildings
to be able to walk around helplessly among them
remembering
that I have something

it gives me a feeling of loneliness I cannot actually compare to many other things
thereā€™s a video of a song again by Sopor Aeternus, there is a part on the video where Anna Varney walks her lonely path, trough a desert town like a gosht town, and theres absolutely no one except her in her road, like everything else was an ilusion of something that could have been but never was, like the company of people for herā€¦
something which in her words was to ugly and cold for her

In a way I feel that cold of loneliness thereā€¦

Iā€™m amazed how violently you can channel feelings trough words. in a way I donā€™t feel your words place an image gently into mi mind, I feel itā€™s more violent than that, is like my imagery was been kidnaped, but I like that. I can feel so much passion in itā€¦

as my poems are more from the water and air element I think yours are more from the fire element

I will keep reading later as soon as I got time, I loved you chosen to share, what I have read so far made me feel alive and wild again (and it has been hard to feel that way lately mostly because of lockdown).

ļæ½ symbol are words with accent that note pad donā€™t recognize. I try some poems with google translate for curiosity and it works not bad. you can understand the sense, the form is not pure, if you want a real translate one phrase at time is better %D computer based on phosphenes: https://biohackinfo.com/telepathy/ \\ http://phosphenism.net/

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I will listen to the poem when Iā€™ve got time.

This I love though!

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You have catched the sense, the full senseā€¦ I respect a lot the way with sopor aeternus share all the feelings. here my sound composition, to give to that words a deep synchronicity. There are only dungeon synth\ambient works and also hardtek and breakcore works https://soundcloud.com/dungeore \\ \\ https://www.youtube.com/c/Tarantellelectecnmentalcidungeoniriphosphenicore (Tarantella Electro Tecno Metal Dungeon Oniric Phosphenic Core)

My macrame works - NO CROCHET - MACRAME BACKPACK Hempunk Steampunk Dungeon Synth (ALL ORGANIC HEMP MADE WITH FINGERS) | Dungeore Tarantellelectecnmentalcidungeoniriphosphenicore

Computer based on phosphenes for prothesis and synthetic telepathy: https://biohackinfo.com/telepathy/
\\\ Come in Matrix, il nostro cervello potrĆ  interagire con la realtĆ  virtuale | Wired Italia

The Dungeon Synth Archives https://www.youtube.com/channel/UChmm356a5qe1luUsoatAgjA?feature=emb_subscribe_title

Yeah Iā€™m fire.,. but the flame of my fire is made of water, if you can Imagine it. got a deep channel with wind too, since I was born. wind and water feed me, my element is earth, wood. fire can wash me but also burn me. got a strange relationship with him. https://herborizer.com/

I m glad that you catch all the sense of my works. maybe PHOSPHENISM and DUNGEON SYNTH guide you. Iā€™ll read your poem that you posted at beginning of topic. initially I did not want to publish because I did not want to arouse anything in people, I imagined that this would create too strong ethereal bonds and moreover it probably is, but I decided to take a risk. https://biohackinfo.com/telepathy/ \\ http://phosphenism.net/ \\ https://www.youtube.com/c/TheDungeonSynthArchives/videos \\ - NO CROCHET - MACRAME BACKPACK Hempunk Steampunk Dungeon Synth (ALL ORGANIC HEMP MADE WITH FINGERS) | Dungeore Tarantellelectecnmentalcidungeoniriphosphenicore \ https://soundcloud.com/dungeore

I have continued reading, and I really love the way you put thing together I still think is quite a violent treatment but I love it. althought some writtings seems to be justifications and I feel you got nothing to justificate, I mean like when you say words do not have any sense for example.

Anyway is great to read you, I only wished you place your poems few by few, its just that it gets confusing when you try to get back at where you where reading with the translations and all.

Great poetry anyway!

Suppose I will have to tag mine along :wink: (a previous post)

Collection of Poems Written by Myself

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:clap: :clap: :clap:

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Thanks. I am not sure if you read the poem before if not feel free to check it out. :blush:

Ps: I would like my work to be cherished as my own. You may note the poem down for personal use however please do not copy or claim any of my poems as your own! Kindly an informal thank you.

(They are not published or anything nor advertised so I am not breaching forum rules here. I just wanted to state my intent for personal reasons. Hope thatā€™s ok with the mods here. :blush:)

Peace.

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Moonlight Sonata by Yiannis Ritsos

{ A spring evening. A large room in an old house. A woman of a certain age, dressed in
black, is speaking to a young man. They have not turned on the lights. Through both
windows the moonlight shines relentlessly. I forgot to mention that the Woman in
Black has published two or three interesting volume of poetry with a religious flavor.
So, the Woman in Black is speaking to the Young Man: }

Let me come with you. What a moon there is tonight!
The moon is kind ā€“ it wonā€™t show
that my hair turned white. The moon
will turn my hair to gold again. You wouldnā€™t understand.
Let me come with you.

When thereā€™s a moon the shadows in the house grow larger,
invisible hands draw the curtains,
a ghostly finger writes forgotten words in the dust
on the piano ā€“ I donā€™t want to hear them. Hush.

Let me come with you
a little farther down, as far as the brickyard wall,
to the point where the road turns and the city appears
concrete and airy, whitewashed with moonlight,
so indifferent and insubstantial
so positive, like metaphysics,
that finally you can believe you exist and do not exist,
that you never existed, that time with its destruction never existed.
Let me come with you.

Weā€™ll sit for a little on the low wall, up on the hill,
and as the spring breeze blows around us
perhaps weā€™ll even imagine that we are flying,
because, often, and now especially, I hear the sound of my own dress
like the sound of two powerful wings opening and closing,
you feel the tight mesh of your throat, your ribs, your flesh,
and when you enclose yourself within the sound of that flight
you feel the tight mesh of your throat, your birds, your flesh,
and thus constricted amid the muscles of the azure air,
amid the strong nerves of the heavens,
it makes no difference whether you go or return
it makes no difference whether you go or return
and it makes no difference that my hair has turned white
(that is not my sorrow ā€“ my sorrow is
that my heart too does not turn white).
Let me come with you.

I know that each one of us travels to love alone,
alone to faith and to death.
I know it. Iā€™ve tried it. It doesnā€™t help.
Let me come with you.

This house is haunted, it preys on me ā€“
what I mean is, it has aged a great deal, the nails are working loose,
the portraits drop as though plunging into the void,
the plaster falls without a sound
as the dead manā€™s hat falls from the peg in the dark hallway
as the worn woolen glove falls from the knee of silence
or as moonbeam falls on the old, gutted armchair.

Once it too was new ā€“ not the photograph that you are starting at so dubiously ā€“
I mean the armchair, very comfortable, you could sit in it for hours
with your eyes closed and dream whatever came into your head
ā€“ a sandy beach, smooth, wet, shining in the moonlight,
shining more than my old patent leather shoes that I send each month to the shoeshine shop on the corner,
or a fishing boatā€™s sail that sinks to the bottom rocked by its own breathing,
a three-cornered sail like a handkerchief folded slantwise in half only
as though it had nothing to shut up or hold fast
no reason to flutter open in farewell. I have always has a passion for handkerchiefs,
not to keep anything tied in them,
no flower seeds or camomile gathered in the fields at sunset,
nor to tie them with four knots like the caps the workers wear on the construction site across the street,
nor to dab my eyes ā€“ Iā€™ve kept my eyesight good;
Iā€™ve never worn glasses. A harmless idiosyncracy, handkerchiefs.

Now I fold them in quarters, in eighths, in sixteenths
to keep my fingers occupied. And now I remember
that this is how I counted the music when I went to the Odeion
with a blue pinafore and a white collar, with two blond braids
ā€“ 8,16,32,64 ā€“
hand in hand with a small friend of mine, peachy, all light and picked flowers,
(forgive me such digressions ā€“ a bad habit) ā€“ 32, 64 ā€“ and my family rested
great hopes on my musical talent. But I was telling you about the armchair ā€“
gutted ā€“ the rusted springs are showing, the stuffing ā€“
I thought of sending it next door to the furniture shop,
but whereā€™s the time and the money and the inclination ā€“ what to fix first?
I thought of throwing a sheet over it ā€“ I was afraid
of a white sheet in so much moonlight. People sat here
who dreamed great dreams, as you do and I too.
and now they rest under earth untroubled by rain or the moon.
Let me come with you.

Weā€™ll pause for a little at the top of St. Nicholasā€™ marble steps,
and afterward youā€™ll descend and I will turn back,
having on my left side the warmth from a casual touch of your jacket
and some squares of light, too, from small neighborhood windows
and this pure white mist from the moon, like a great procession of silver swans ā€“
and I do not fear this manifestation, for at another time
on many spring evenings I talked with God who appeared to me
clothed in the haze and glory of such a moonlight ā€“
and many young men, more handsome even than you, I sacrificed to him ā€“
I dissolved, so white, so unapproachable, amid my white flame, in the whiteness of moonlight,
burnt up by menā€™s vocarious eyes and the tentative rapture of youths,
besieged by splendid bronzed bodies,
strong limbs exercising at the pool, with oars, on the track, at soccer (I pretended not to see them),
foreheads, lips and throats, knees, fingers and eyes,
chests and arms and things (and truly I did not see them)
ā€“ you know, sometimes, when youā€™re entranced, you forget what entranced you, the entrancement alone is enough ā€“
my God, what star-bright eyes, and I was lifted up to an apotheosis of disavowed stars
because, besieged thus from without and from within,
no other road was left me save only the way up or the way down. ā€“ No, it is not enough.
Let me come with you.

I know itā€™s very late. Let me,
because for so many years ā€“ days, nights, and crimson noons ā€“ Iā€™ve stayed alone,
unyielding, alone and immaculate,
even in my marriage bed immaculate and alone,
writing glorious verses to lay on the knees of God,
verses that, I assure you, will endure as if chiselled in flawless marble
beyond my life and your life, well beyond. It is not enough.
Let me come with you.

This house canā€™t bear me anymore.
I cannot endure to bear it on my back.
You must always be careful, be careful,
to hold up the wall with the large buffet
to hold up the table with the chairs
to hold up the chairs with your hands
to place your shoulder under the hanging beam.
And the piano, like a closed black coffin. You do not dare to open it.
You have to be so careful, so careful, lest they fall, lest you fall. I cannot bear it.
Let me come with you.

This house, despite all its dead, has no intention of dying.
It insists on living with its dead
on living off its dead
on living off the certainty of its death
and on still keeping house for its dead, the rotting beds and shelves.
Let me come with you.

Here, however quietly I walk through the mist of evening,
whether in slippers or barefoot,
there will be some sound: a pane of glass cracks or a mirror,
some steps are heard ā€“ not my own.
Outside, in the street, perhaps these steps are not heard ā€“
repentance, they say, wears wooden shoes ā€“
and if you look into this or that other mirror,
behind the dust and the cracks,
you discern ā€“ darkened and more fragmented ā€“ your face,
your face, which all your life you sought only to keep clean and whole.

The lip of the glass gleams in the moonlight
like a round razor ā€“ how can I lift it to my lips?
however much I thirst ā€“ how can I lift it ā€“ Do you see?
I am already in a mood for similes ā€“ this at least is left me,
reassuring me still that my wits are not failing.
Let me come with you.

At times, when evening descends, I have the feeling
that outside the window the bear-keeper is going by with his old heavy she-bear,
her fur full of burns and thorns,
stirring dust in the neighborhood street
a desolate cloud of dust that censes the dusk,
and the children have gone home for supper and arenā€™t allowed outdoors again,
even though behind the walls they divine the old bearā€™s passing ā€“
and the tired bear passes in the wisdom of her solitude, not knowing wherefore and why ā€“
sheā€™s grown heavy, can no longer dance on her hind legs,
canā€™t wear her lace cap to amuse the children, the idlers, the importunate,
and all she wants is to lie down on the ground
letting them trample on her belly, playing thus her final game,
showing her dreadful power for resignation,
her indifference to the interest of others, to the rings in her lips, the compulsion of her teeth,
her indifference to the interest of the others, to the rings in her lips, the compulsion of her teeth,
her indifference to pain and to life
with the sure complicity of death ā€“ even a slow death ā€“
her final indifference to death with the continuity and knowledge of life
which transcends her enslavement with knowledge and with action.

But who can play this game to the end?
And the bear gets up again and moves on
obedient to her leash, her rings, her teeth,
smiling with torn lips at the pennies the beautiful and unsuspecting children toss
(beautiful precisely because unsuspecting)
and saying thank you. Because bears that have grown old
can say only one thing: thank you; thank you.
Let me come with you.

This house stifles me. The kitchen especially
is like the depths of the sea. The hanging coffeepots gleam
like round, huge eyes of improbable fish,
the plates undulate slowly like medusas,
seaweed and shells catch in my hair ā€“ later I canā€™t pull them loose ā€“
I canā€™t get back to the surface ā€“
the tray falls silently from my hands ā€“ I sink down
and I see the bubbles from my breath rising, rising
and I try to divert myself watching them
and I wonder what someone would say who happened to be above and saw these bubbles,
perhaps that someone was drowning or a diver exploring the depths?

And in fact more than a few times Iā€™ve discovered there, in the depths of drowning,
coral and pearls and treasures of shipwrecked vessels,
unexpected encounters, past, present, and yet to come,
a confirmation almost of eternity,
a certain respite, a certain smile of immortality, as they say,
a happiness, an intoxication, inspiration even,
coral and pearls and sapphires;
only I donā€™t know how to give them ā€“ no, I do give them;
only I donā€™t know if they can take them ā€“ but still, I give them.
Let me come with you.

One moment while I get my jacket.
The way this weatherā€™s so changeable, I must be careful.
Itā€™s damp in the evening, and doesnā€™t the moon
seem to you, honestly, as if it intensifies the cold?
Let me button your shirt ā€“ how strong your chest is
ā€“ how strong the moon ā€“ the armchair, I mean ā€“ and whenever I lift the cup from the table
a hole of silence is left underneath. I place my palm over it at once
so as not to see through it ā€“ I put the cup back in its place;
and the moonā€™s a hole in the skull of the world ā€“ donā€™t look through it,
itā€™s a magnetic force that draws you ā€“ donā€™t look, donā€™t any of you look,
listen to what Iā€™m telling you ā€“ youā€™ll fall in. This giddiness,
beautiful, ethereal ā€“ you will fall in ā€“
the moonā€™s marble well,
shadows stir and mute wings, mysterious voices ā€“ donā€™t you hear them?

Deep, deep the fall,
deep, deep the ascent,
the airy statue enmeshed in its open wings,
deep, deep the inexorable benevolence of the silence ā€“
trembling lights on the opposite shore, so that you sway in your own wave,
the breathing of the ocean. Beautiful, ethereal
this giddiness ā€“ be careful, youā€™ll fall. Donā€™t look at me,
for me my place is this wavering ā€“ this splendid vertigo. And so every evening
I have little headache, some dizzy spells.

Often I slip out to the pharmacy across the street for a few aspirin,
but at times Iā€™m too tired and I stay here with my headache
and listen to the hollow sound the pipes make in the walls,
or drink some coffee, and, absentminded as usual,
I forget and make two ā€“ whoā€™ll drink the other?
Itā€™s really funny, I leave it on the window-sill to cool
or sometimes drink them both, looking out the window at the bright green globe of the pharmacy
thatā€™s like the green light of a silent train coming to take me away
with my handkerchiefs, my run-down shoes, my black purse, my verses,
but no suitcases ā€“ what would one do with them?
Let my come with you.

Oh, are you going? Goodnight. No, I wonā€™t come. Goodnight.
Iā€™ll be going myself in a little. Thank you. Because, in the end, I must
get out of this broken-down house.
I must see a bit of the city ā€“ no, not the moon ā€“
the city with its calloused hands, the city of daily work,
the city that swears by bread and by its fist,
the city that bears all of us on its back
with our pettiness, sins, and hatreds,
our ambitions, our ignorance and our senility.
I need to hear the great footsteps of the city,
and no longer to hear your footsteps
or Godā€™s, or my own. Goodnight.

{ The room grows dark. It looks as though a cloud may have covered the moon. All at
once, as if someone had turned up the radio in the nearby bar, a very familiar musical
phrase can be heard. Then I realize that ā€œThe Moonlight Sonataā€, just the first
movement, has been playing very softly through this entire scene. The Young Man will
go down the hill now with an ironic and perhaps sympathetic smile on his finely
chiselled lips and with a feeling of release. Just as he reaches St. Nicolas, before he
goes down the marble steps, he will laugh ā€“ a loud, uncontrollable laugh. His laughter
will not sound at all unseemly beneath the moon. Perhaps the only unseemly thing will
be that nothing is unseemly. Soon the Young Man will fall silent, become serious, and
say: ā€œThe decline of an era.ā€ So, thoroughly calm once more, he will unbutton his shirt
again and go on his way. As for the woman in black, I donā€™t know whether she finally
did get out of the house. The moon is shining again. And in the corners of the room the
shadows intensify with an intolerable regret, almost fury, not so much for the life, as for
the useless confession. Can you hear? The radio keeps plays on. }